Я не хотела записывать эти стихи,
Помнишь, тебе говорила - не требуй, не надо!
Слишком на мне эти детские виснут грехи,
Слишком наивной становится эта услада.
Жизнь прокатилась большой разноцветной волной.
Годы меняют и внешний, и внутренний облик.
Меньше расцвеченных радуг встает надо мной,
Реже и реже певучей гармонии проблеск.
Все я себя убеждала, что это - игра,
Только себе я пишу эти звучные строки,
Что мне ничей оговор не поставит преград,
Нужен лишь собственный суд, беспристрастный 
                             и строгий.
Столько прекрасного было-сияло вокруг,
В празднике жизни писались стихи между прочим.
Мне твоего интереса вполне доставало, мой друг,
Пусть даже был он не очень-то част и непрочен.
Вижу теперь, как смешно я себя обманула -
Все в подсознании теплилась глупая вера -
Сыну мой мир станет вдруг интересен и нужен,
Жизнь сокровенную духа ему я доверю...
Но ведь истлеют стихи- однодневки, я знаю,
В пыльных коробках задвинуты вглубь антресолей.
Вот потому так грустна в них и тема сквозная,
И потому стал мой мир беспокоен, бессонен...